Порой так случается, что она приходит снова и снова…
Начинает проникать в тебя на правах зазнобы,
Начинает мерещиться в зале, хотя уж кого-кого, а её точно
Нет. Она может вот так просто, как раньше, заочно,
Почти экстерном, разрешить любую ситуацию, в своё русло
Вогнав. Это она превращает простые слова, элементарные линии – в искусство.
Это она проходит тихонько к твоей постели
И снова-снова-снова простыни со своим запахом под тебя стелет.
Моя – пахнет сладкими духами, дорогой косметикой, театральной сценой.
А ещё – лёгким предательством. Недопрожитой любовью. Изменой.
Пьесой, оборвавшейся на полуслове.
Она – предисловие
К любой будущей драме.
Порой так случается, что она приходит снова и снова… Как переходящее знамя
От одной связи к другой, оставляя шлейф ностальгии…
Незаметно становясь – ими…